NOTA PREVIA, ADVERTENCIA, RECOMENDACIÓN, PETICIÓN Y CONTACTO

NOTA PREVIA

El contenido de este texto es reproducción del publicado en 2002 con las siguientes referencias:

AUTOR: Emilio Rodríguez

EDITA: Caja Duero

DEPÓSITO LEGAL: S. 742-2002

IMPRIME: Gráficas Arco Iris

ADVERTENCIA

La obra original ha sido maquetada nuevamente para facilitar su publicación electrónica en un blog del Poeta Emilio Rodríguez, han desaparecido las ilustraciones, han cambiado la portada, la contraportada y el número de páginas; además, se ha introducido un índice.

RECOMENDACIÓN

Dado que la edición original está agotada, el autor autoriza a sus lectores a reproducir esta obra para uso personal, con el ruego de que se cite su procedencia.

PETICIÓN Si algún lector quedase especialmente complacido con la lectura de ABSORTA LUZ, puede manifestar su satisfacción entregando un pequeño donativo a cualquier organización dedicada a mejorar las condiciones de vida de los habitantes de este mundo.

CONTACTO

Los lectores que deseen ponerse en contacto con el autor de este libro pueden hacerlo escribiendo a su dirección electrónica poetaemiliorodriguez@gmail.com

ÍNDICE

ABSORTA LUZ

ANUNCIACIÓN AGIOVANNI DA FIESOLE

CIUDADES LEVITANTES

HORAS VORACES

DANZA DE ÁNGELES

HORIZONTE DE BRAZOS

ENCUENTRO PARA NUBES

EL CABALLERO ESTÁTICO

LAS MANOS DEL INCENDIO

JARDINES SIN TIEMPO

PIRÁMIDES DE SAL

EL MAR DE NUESTRAS HORAS

TEXTO DE LA CONTRAPORTADA

ABSORTA LUZ

«Quisieron florecer, que es ser bellos; nosotros madurar o sea, ser oscuros y afanarnos»

R.M. RILKE

ANUNCIACIÓN AGIOVANNI DA FIESOLE

(Anunciación: Museo del Prado)

El fuego era la muerte.

El cielo está sentado

en el leve regazo de los días.

La muerte es otro fuego

que traemos

en cántaros de barro,

o estas manos.

Entonces estas manos

serán la floración

de incendios construidos

como si nunca hubieran existido

los arroyos.

El ángel está ardiendo.

El cielo es una hoguera

hasta los ojos.

La más absorta luz esta doncella.

El cielo era la muerte.

Los muros ya han vestido

su túnica de manos.

Para tener su propia anunciación

llegó la barca puntiaguda

de la noche.

Corrieron los pinares.

De Fiésole trajeron

colores de las tierras

estriadas.

Cubrir de amaneceres

los muros de Florencia,

surcar los mares rosa

del templo de las dudas.

Incendio tan estático

que lleva las palabras

a otro cauce.

Dialéctica del ojo,

guardián de las murallas

del ocaso.

El fuego es este ángel

que llena los tabiques de rocío.

Venimos desde entonces.

Traemos las palabras

cosidas a las venas.

Traemos un volcán,

una cosecha alucinada,

un manto de cristales.

Las manos más antiguas

consagran el incienso.

Ventanas en el cielo.

Arada está la luz,

tendido el surco

para sembrar de labios

y ropajes.

La muerte es otro río.

Se queda, como un niño,

juntando lejanías

debajo de la sombra

de los arcos

CIUDADES LEVITANTES

(Diversos fondos y lejanías de escenas sagradas)

La lluvia en los rosales.

Un sol lento multiplica

cenefas y enrejados allí donde el silencio

como palmera crece.

Un blanco torrencial

se precipita.

Balcones almendrados

esconden la ascensión

de los susurros.

Murallas de algodón.

Calendario de todos

los incendios,

de todos los discursos

sin palabras.

Ventanas hacia adentro.

Paredes que sustentan

solamente penumbras

donde crece y se afirma

la plegaria.

Hemos venido juntos

a esta hoguera

o gran proclamación

del viento convertido

en arquitecto.

Geranios y alhelíes

pueblan un territorio

bien dispuesto

para ser semillero

de los éxtasis.

La lluvia y la ceniza.

Cortinas y celajes

venidos de los libros,

velan la fragilidad

de un cielo líquido.

Campanas borradoras

del tedio y sus contornos.

La palabra se alza

en minaretes,

en bancales de luz

para cruzar en vuelo

los abismos.

La lluvia es otra piel

que nos ponemos

para escalar el hielo.

La cal no tiene límites.

El tiempo ha desbordado

el territorio azul

de las preguntas.

HORAS VORACES

(Descendimiento de San Marcos)

La elegía no se crea

ni se destruye,

se eleva sobre árboles

de hielo,

en barcos de granito

que van acicalando

nuestras horas.

Los brazos de la madre

memorizan

el llanto de otros días,

las hojas masticadas

por el humo de los años.

El pájaro sembrado

de las lágrimas

abona las macetas de lo oscuro.

La elegía coloca sus tentáculos

de alambre

en torno a las ventanas

de la vida.

El pecho de la muerte

tiene ríos

del todo semejantes

a banderas

que maltratan el rostro

del recuerdo.

Las horas más voraces

son castillos

que nacen de los riscos

de la sangre.

Acaso la elegía tiene

estas manos

que cercan los rosales

de los atrios.

Pero ahora ya sabemos

que ella no se crea

ni se destruye.

Se va empozando dentro

de los días,

dolor de identidad

de nuestros huesos,

soldado a las costillas

de la historia.

Perfil damasquinado

de una daga

para horadar las horas,

para hacerlas

entrar en los reductos

que mastican el tiempo.

La elegía, pequeño mar

de muros lánguidos,

ya nunca más se crea

ni se destruye.

DANZA DE ÁNGELES

(Juicio Universal de San Marcos. Florencia)

¿Quién habla este lenguaje?

¿Quién ha sido el que .tuvo

estas palabras

por herencia?

La luz se ha parcelado en aljimeces,

retazos sucesivos

de amaranto

para enmarcar los rostros

de una música.

Cogidos de la mano

van los días

como listados surcos

de piel móvil.

Queremos un idioma

que nos sirva

para escalar la nieve

interrogante.

Queremos un voz de huerto

en sombra,

de círculo motriz

o de almadraba

que nos sujete el flujo

de las horas.

Sabemos que lo estático

no vive,

y el gozo es una danza

incontenida

donde podemos ser

sin otros lances

que los acantos líquidos

del ritmo.

El prado de los cielos

se refleja

en alas de metal,

en pies de azúcar.

La herida de los ojos

es un lago

de sangre verdiazul

en remolino.

Navegarán las manos

otros vientos

vecinos de las lenguas

de los árboles.

Hay flores enterradas

y un arroyo

de flautas de marfil

recién talladas.